Me gusta escribir
lo hago mucho
a veces demasiado

En demasía poco cunde
En lo personal poco se aprovecha
Quizás
Quizás debería desescribir
o algo asi

Su mundo son sentimientos felices
Y sentimientos reprimidos

El vivir no es solamente movimiento
Facilmente muta en sin-razones lentas y estaticas;
Sigo un sendero con un fin iluminado
en el cual replegar mis inquietudes
de inepto ser humano
Una montaña donde la cuspide será mi vida
Un cerco por el cual saltar
Un lago al cual vadear
La visión de la eternidad en una inmovil actividad
final

El vivir es callar, sentar, mirar, apreciar, apartar:
lo sublime de lo bello

Por mi valle interior fluyó alguna vez
el riachuelo infinito de una lejana montaña ancestral
de griegos, gringos, grandes, graves
De todos, para todos, limitados, por todos
¡Un furioso regalo del Prometeo sin cadenas!
La enseñanza de la vida en las gélidas aguas
de la irrealidad de cada acorde inhumano
moldeado a mano por el gusto del liberto
Porque lo inhumano es cercano, y la vida es música

Te subes a un tren, a un abismo, a una locura pasional
de valles lejanos con anfiteatros olvidados donde la maleza invade
hasta la mas minima muralla
El hormigon se jacta de los libidos recuerdos de noches negras, de cantos
robados, de robados silbidos, guitarras virgenes
Por allí una vez se subió, por allí se tocó, tocó él, nosotros gritamos
el resto le veía
Pero que gran viaje solía ser el recordar lo abandonado, el recuperar
lo fantasiado; Escupo sonrisas de traiciones, sonrisas de estado, siento que rompo
con lo tradicional ¡Que bello lugar!
Adiós de paso dice, se interna en la fauna, se entierra la flora, se convierte maleza
y un bajo estruendo le sigue al volar

Por el tren ya no pasa
Donde construcciones realiza
ya no mas el obrero
Llora esposa al vagar verlo
inundado en plazas y alcohol bebo
¿Pero que bebo?
Plazas y alcohol

Como cascadas castañas
acaricio tus cabellos
Iluminados lúgubres por tu lápiz labial
Que poco tanto se refleja
En un tu inconsciente forma de hablar